tag:blogger.com,1999:blog-66279246501838696132024-03-12T21:50:46.985-07:00la choclaUnknownnoreply@blogger.comBlogger101125tag:blogger.com,1999:blog-6627924650183869613.post-80850384040481876962010-08-07T20:34:00.000-07:002010-08-13T21:43:03.108-07:00<div align="left"><span style="font-size:180%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:180%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:180%;">FINITO.</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6627924650183869613.post-49010825459183163312010-08-07T20:33:00.001-07:002011-09-19T17:57:19.480-07:00rayuela (colonia, mayo de 2010)<a href="http://1.bp.blogspot.com/_ZyziBRIGtcQ/TF4llgKKiXI/AAAAAAAABOE/UuEYJ4rK9xw/s1600/we.jpg"><img style="WIDTH: 290px; HEIGHT: 201px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5502877120911280498" border="0" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_ZyziBRIGtcQ/TF4llgKKiXI/AAAAAAAABOE/UuEYJ4rK9xw/s400/we.jpg" /></a>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6627924650183869613.post-11988885365230456022010-06-18T09:54:00.001-07:002010-06-18T09:54:53.488-07:00llamadaEran todos iguales: hombres desgarbados, atiborrados de ropa ligera, de cabellos largos y medias sonrisas. Caminaban hacia la plaza central hablando en voz alta, soltando risas falsas y dejando a su paso tenues quejidos. Yo los miraba caminar desde la banca blanca, arrastrando los ojos tras la reja y marcando nuevamente su número en el celular... ¿entonces? quise preguntar desde la primera llamada. No lo hice. Él habló como siempre de temas triviales y yo relaté, sin pensar demasiado, el paso decadente de los hombres que burlaban autos frente a mí.<br />¿Nos vemos hoy día?<br />Nos vemos hoy día, respondí.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6627924650183869613.post-34404872704711320562010-04-07T21:28:00.000-07:002010-04-09T08:05:52.311-07:00triste BellezaUna escuálida modelo de bello rostro a llegó ayer a Lima. Su peculiar travesía tercermundista provocó hoy los más intoxicantes comentarios, públicos y personales... "Posó en topples en la terraza del hotel", "paseó por Miraflores", "la vi, es perfecta, bella, es perfecta".<br /><br />Aquella hermosa señorita tiene talento de sobra: Sabe caminar sin paso falso sobre las alfombras glamorosas de New York, luce espectacular cuando un millón de flashes la acorralan en la rue de Rivoli, no suelta ni gota de sudor cuando Mario Testino la fotografía sentada en el retrete. No dudo de todo eso, y además doy fe a los cables internaciones que exaltan su capacidad innata para producir escándalos planetarios y consumir extrañas sustancias adictivas.<br /><br />Es bella y perfecta, más virtudes, temo, no posee. Dudo por tanto de la importancia de aquella señorita.<br /><br />Tal cual. La llegada de Kate Moss me importa un cuerno. Es una mujer sin más beneficio que aquél dado por los genes en la lotería cósmica (de por sí absurda). Y vaya que esta no es una apuesta feminista, no. La belleza vale por supuesto, pero al carajo, hay mil cosas que valen mucho más.<br /><br />¿Ejemplos?<br /><br />Recién compré el librito de cierta escritora extranjera con la que tengo entrevista en un par de semanas. Antes, conversé de su obra con Pedro, un escritor limeño que hace algunos meses tomó con ella un taller de narración.<br /><br />¿Qué tal? ¿qué te parece?, pregunté a Pedro, haciendo por supuesto alusión al libro. <em>Es joven y bastante guapa. Su libro también está muy bueno</em>. Algo parecido respondió Jorge, a quién encontré hace muy poco en la universidad. <em>Está bien, es la típica porteña, castaña... guapa.<br /></em><br />A mí me gusta verme bien y creo en el poder de las apariencias. Por supuesto, creo más en el poder de la cabeza. Aún no conozco personalmente a Samanta y sobre su belleza no especularé. Su obra, que ya leí, me pareció particularmente buena. Al terminarla me pregunté ¿por qué los primeros comentarios de mis dos amigos estuvieron relacionados con la condición física de la escritora?<br /><br />Cuando leí a Bolaño nunca me interesó si fue guapo o no. Tampoco tuve interés en averiguar la edad de Gabo o la relación del apellido Tabucchi con el perfil romano clásico. A los hombres los leemos, escuchamos y seguimos sin fijarnos (demasiado) en las apariencias. ¿Estoy equivocada?<br /><br />Hablamos de igualdad pero somos tratados diferente, a las mujeres se nos juzga por bellas o feas antes que por capaces o inútiles. Nuestro nivel intelectual muchas veces permanece anónimo sobre nuestras faldas o se desperdicia bajo litros de graso maquillaje. Entonces las niñas añoran las bellezas plásticas que ven en los televisores, esas bellezas icónicas, tristes, y vacías de muñeca barbie (muy parecidas a Kate Moss, la modelo perdida en Lima). Al lado opuesto, otras, bellas o no, reclaman enérgicas sus posibilidades de desarrollo, negadas una y otra vez, por una infame historia.Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6627924650183869613.post-79742696637094052572010-03-06T20:06:00.000-08:002010-04-09T22:56:29.984-07:00miedoEl mismo día, exactamente hace un mes, despertó con aquella nueva sensación. Todo alrededor era igual pero al mismo tiempo no lo era. Alguien había cambiado las formas de los avisos de las calles, las formas de las escaleras de su casa, las formas de las caras de las gentes conocidas. Todo era otro, y sin embargo, todo seguía siendo igual. Ella anotó todo esto en su block de notas para que quede registrado.<br /><br />Ese día también amaneció con un incontenible miedo al futuro y a las calles de su barrio.Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6627924650183869613.post-91016943216252015102009-10-04T16:18:00.000-07:002010-04-09T22:59:58.476-07:00mínimoEncontré el libro en último estante del centro comercial. Era una noche hueca de marzo de 2015 y la luz blanca e impersonal maltrata mis pepinos amarillos, mis jamones salados y mis yogures de fresa. Mi carrito de rejas desfila como gato sin casa, atento, por el segundo pasillo de la antigua residencia. En el estante superior derecho descansaba el libro. Color puro, misma cara a la tapa interior, los ojos sucios igual de plomos.<br /><br />Mientras cumplía mi lista de hogar blando me asomé: Tu libro no me llama la atención, fueron tus ojos.<br /><br />Por más pequeños me dicen lo mismo, me cuentan una y otra vez nuestra historia plana, sin recovecos, sin movimientos.Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6627924650183869613.post-6977310180006762412009-09-12T21:16:00.000-07:002009-09-12T21:17:25.653-07:00no escribo<a href="http://4.bp.blogspot.com/_ZyziBRIGtcQ/SqxyQJat6VI/AAAAAAAABMU/WlCpuZpMg4E/s1600-h/b.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5380801276532353362" style="WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 266px" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_ZyziBRIGtcQ/SqxyQJat6VI/AAAAAAAABMU/WlCpuZpMg4E/s400/b.jpg" border="0" /></a><br /><div></div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6627924650183869613.post-40578396114760054862009-07-12T08:33:00.003-07:002009-07-30T19:20:24.166-07:00TIEMPO DE BAILAR (reflexiones sobre el asesinato de Marco Antonio Gallego)Siempre escribo sobre amores fallidos, temas políticos o eso inédito que al pasar por la calle me causa indignación. Sin embargo hoy, a pesar de mi promesa de lo "inactual", me permito hacer una nota del momento. Me doy permiso para opinar o más bien para enlazar un par de ideas que desde ayer vienen martillando mi cabeza... Será que me llegó hondo por lo cercano del caso o porque cualquier asesinato siempre indigna.<br /><br />Explico, el caso es cercano no por haber conocido personalmente al señor Marco Antonio Gallego. Es cercano porque alguna razón me lleva a tener 3 mejores amigos gays y otro bisexual. 7 u 8 a mediana escala. Porque alguna de esas inexplicables razones (bien explicadas por mi siquiatra) ha llevado a convertir mi círculo de amigos en una pálida esfera de sexo impreciso.<br /><br />Amo a mis amigos, de eso no cabe duda. Los conozco bien, son buena gente. Lo malo, al mismo tiempo, es conocer bien sus aficiones. Son ahora, pasados los 30 años, hombres que describiría <em>como seres generosos perturbadoramente sensibles</em>. Así son hoy claro, aunque hoy no sean como antes, como hace 10 años cuando yo los conocí.<br /><br />Leyendo la columna de Betto Ortiz en Perú 21, empiezo a recordar con miedo detalles escabrosos por los que nunca pregunté. Eso de estudiantes-medio pobres-mantenidos por viejos gays: verdad total (si así lo quieren, verdad a medias. Sumergida en la oscuridad ruidosa de una discoteca homosexual).<br /><br />Nunca supe a ciencia cierta si mis propios amigos tuvieron uno de esos amantes. Realmente no lo supe. Sin embargo a mis recuerdos veintiañeros de las fiestas inacabadas en el Vale (o en la discoteca de Berlín cuyo nombre no recuerdo), llega siempre indeseada la presencia del "viejo", el "señor". Ese ente feo, horrible para nosotros los <em>hermosos</em>, poseedores de la más preciada juventud y de los pocos centavos guardados con precaución en la billetera.<br /><br />El viejo invita a todos, incluso a la amiga hetero que anda perdida entre tantos ellos. Invita y se rodea de todos, y aunque yo misma me pregunto al principio <em>¿qué quiere este tío aquí? </em>En poco me olvido de la respuesta y me dejo convercer de su bondad, de su absoluta generosidad... Se derraman las jarras de cerveza, las copas de piscinas y los 5 cosmopólitas que chocan en su nombre.<br /><br />Esas fiestas para mí tuvieron siempre el carácter de lo intrascendente, de lo momentáneo. Si me quedaba la noche entera era porque andaba peleada con el novio. Si acaso me quedaba un ratito, debía huir antes que todos se escondieran en los baños. Sabía donde andaban si no los encontraba. Un polvo rapidito junto al water, sexo prestado con extraños, interrumpido de vez en cuando por los forzudos guachimanes de la discoteca miraflorina.<br /><br />Igual bailábamos, todos bailábamos.<br /><br />Los <em>viejos</em> no eran malos hombres, al contrario, eran (son) de lo mejor, tipos muy decentes. Profesores universitarios, empresarios exitosos, viajeros del mundo. Pero eran pobres también, hombres carentes de afecto, juventud y belleza. Lo que a nosotros nos sobraba (me incluyo, pues siendo la amiga <em>streyt </em>gozaba de casi todos los derecho del séquito) .<br /><br />El implacable destino nos juega tarde o temprano una broma pesada, y el karma, persistente enemigo, aún de las más despaviladas vidas, revierte "ecuánime" contra todos. Mientras que en mis recuerdos divertidos quedan esas noches alcohólicas de una Lima impropia y maricona, mis mejores amigos se convierten en <em>viejos</em>. Hombres adultos y exitosos, que ahora gustosos pagan sus propias juergas. Y veo, sin necesidad de haber vuelto a pisar el Vale, como los littes gays (escondidos o no) se <em>apegan</em> poquitito. Porque es bueno pegarse al éxito y al dinero, y al dinero mucho más.<br /><br />Pobre Marco Antonio Gallego, nadie merece morir así.<br /><br />Por personas cercanas a mí, sé que fue un buen tipo. Generoso en extremo resguardó todo menos sus afectos. Era, dando una opinión desde lejos, un típico exponente de la nueva Lima (como yo, como mis mejores amigos, como tantos de nosotros que paseamos por ahí): gente sin cariños, interesada demasiado en ser querida, en ser reconocida por algo más que la billetera y el éxito profesional.<br /><br />Pobre Marco Antonio que no mereció morir así, pobres de nosotros gente triste de Lima.Unknownnoreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-6627924650183869613.post-69982242550389244532009-07-09T16:45:00.000-07:002011-06-19T11:20:46.434-07:00culposa conquista<input id="post_form_id" type="hidden" value="5f6ae474b269d1b4473be132f1f9748c" name="post_form_id"><br />Sí, sé que nuestra Lima pasa los 8 millones de habitantes, que tiene conos y contraconos, combis asesinas y camina siempre entremezclada en tonos grises. Sé además que contiene trozos de cada parte del Perú, que demora en recorrerse lo mismo que atraversar dos países europeos y que dicen todos que es grandota. Pero nada, yo la veo muy pequeña. Chiquita, chiquitita. Esa es la Lima mía y la Lima de nosotros (Sin ser nosotros, claro, una forma excluyente o peyorativa. Más bien un <em>nosotros los pobres</em>, los <em>pobres de nosotros</em>: qui vivons ici, dans la petite ville).<br /><br />Entonces somos esos. Los que se meten a la misma casa todos los fines de semana, entre las mismas caras de la misma gente (salida de 2 universidades y una más que no se menciona por ser un poco misia). Esos de la misma ropa, las mismas conversaciones y las mismas ideas. Todo repetido como en máquina de grabar, una y otra vez, a mitad de un desierto inútil de 3 cafés, 2 centros comerciales y 5 espacios de conquista.<br /><br />Hace un año más o menos, bailando en la metáfora céntrica de algún local discotequero, me encontré con el amigo de un amigo. Tipo alto, largo, de buen hablar, basatante interesante y poco agraciado. Yo iba con los compañeros usuales: el Dulcísimo, el Magnate y el Gordo X, que esta sola vez había optado por tomar grandes tragos de agua edulcorada en vez de cerveza helada. El hombre largo se acercó, saludó a todos de buena gana y en poco hizo el primer movimiento.<br /><br />Largo es decente, por decirlo así. Conoce al dulcísimo y al Gordo X, es amigo de un amigo y de la amiga aquella que trabaja donde Z ¡Ah sí! Estudió con S e Y... Un gileo descontado entonces, parte ineludible del destino (ese mismo que me forzó a nacer en esta ploma ciudad).<br /><br />El pata de arranque tiene ganas. Yo que en una noche no llego a tanto (tendría que gustarme demasiado, ser cuasi perfecto), asumo tantitas de sus culpas y dejo que siga con el verso. Finalmente, contra los agarres nunca tuve nada.<br /><br />Es verano. Recuerdo su extraña anatomía moviéndose como lombriz junto a la barra, sus jeans gastados y sus hawaianas negras (yo llevo unas blancas). Me gustan los detalles: los 4 pies alterados, dando saltos espasmódicos por cada resto de cerveza chorreada al piso. Conversamos de algo intrascendente con pies suicios llenos de alcohol, cenizas y sudor. Igual, es mejor no sacar el celular para tomar una foto de los pies, me va a creer muy pay. Entonces convénceme y bailamos otra canción densa.<br /><br />El acuerdo no resulta hostil: vámonos.<br /><br />Esta noche inútil puede resultar buena, única, inésperada ¿Quién sabe? La verdad aquí ya estaba poniéndome incómoda con las conclusiones imprecisas del Magnate (usuales del todo). Y claro, también está mi sentimiento de culpa usual, que hoy estuvo fuerte, fuertísimo... El sentimiento de culpa, aún de a pocos, es requisito indispensable en noche de fin de semana. Eso claro, si eres chica limeña bien, educada bien por buenas monjas.<br /><br />El largo y yo salimos corriendo del local del centro mientras el Maganate no dice, como siempre. Trepamos sobre un carrito amarillo con alguien sentando delante. Un amigo de él. El amigo, también pata de S, se baja en Miraflores.<br /><br />Las depresiones fueron en el viaje el tema principal. Un depresivo tampoco es difícil de encontrar en estas calles: los intentos de suicido, los cortes de muñeca, las pepas tragadas y las salidas con violencia. Todo se contó con poca prisa en un viaje espectral, difuso e intemporal (que pareció eterno entre Miraflores y Javier Prado).<br /><br />En mi casa, a la mesa de la cocina, me negué a ir a su casa.<br /><br />Luego picando ravioles fríos y besos agrios, me contó del depa donde vive: Que está cerca de aquí, que un día lo conozca, que vamos a ver películas y a tirar. Que paga tranquilo la renta con un sueldo poco más alto que el mío. Claro, no tan bien porque trabaja en todo lo que sale. Claro, su papá y su mamá son muy parecidos a los míos, igual que todos en su casa. Él también es uno "nosotros".<br /><br />Nada, yo estoy en las mismas. En las parecidas, sí. Porque vivo aquí, con mamá, papá y hermanas. Aunque sólo para mí, mi sueldo no debe rentas. Una huevada vivir en el Perú, si. Sí, estoy de acuerdo. Pero te vas como todos, que bien. Igual que yo en un par de años.<br /><br />Luego me da una pena terrible saber que vive solo. Es buena onda, tendríamos que ser amigos. Está sentado en mi cocina metiéndose a la boca ravioles congelados y quiero que se lleve algo de comida. Él no entiende y yo tampoco. Abro los estantes de la izquierda y guardo en una bolsa de Wong 2 latas de atún, una caja de marracones con queso, frejoles y otra cosa. Todo para su casa, para su depa solitario. Que se lleve lo que pueda cargar.<br /><br />Es una disculpa, ya sé. Porque te traje a casa y te di ravioles congelados y pocos besos, menos de los que hubieras querido. Porque no tire contigo. Porque debo vivir sola como tú y no vivo. Porque vivo aquí, más cómoda que tú. Porque cargo demasiada plata en la cartera, mucha más de la que gano. Porque la gente como yo (como n<em>osotros</em>) sólo sabe sentir culpa. Y más si besa a un extraño como tu, conocido bueno, limeño de bien, amigo de mis amigos.Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6627924650183869613.post-79464771284073414062009-06-14T17:06:00.000-07:002009-06-18T06:12:26.386-07:00Mayo (veintialgo.)Mayo siempre llega y se va con prisa.<br />Me deja un año más, frío húmedo, mil manías adquiridas antes y recordadas de tirón, y olores pegajosos. Trajo también una prima larga con voz de mujer, mujer ahora; y un sobrino, el primero, que crece dentro de mi hermana...<br /><br />Mary lava dos docenas de platos sucios a las 8 y media de la mañana y las gatas buscan leche tibia que tomar al fondo de la cocina.<br />Las cosas se repiten en el jardín de mi casa todas las mañanas:<br />el principio del invierno y los últimos días de mayo.<br /><br />Yo apenas lo conozco.<br /><br />Mayo se va y el invierno queda.<br />Debajo del árbol de la entrada, a mi puerta final, miré con sueños unos ojos nuevos.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6627924650183869613.post-60257793025356660442009-05-25T23:49:00.000-07:002009-05-26T21:40:24.436-07:00a beleza que dizem que existe<a href="http://4.bp.blogspot.com/_ZyziBRIGtcQ/ShycH6PeCyI/AAAAAAAABIk/XtNVuW_ODhI/s1600-h/DSC00255.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5340314917861722914" style="WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 275px" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_ZyziBRIGtcQ/ShycH6PeCyI/AAAAAAAABIk/XtNVuW_ODhI/s400/DSC00255.jpg" border="0" /></a><br /><div><a href="http://1.bp.blogspot.com/_ZyziBRIGtcQ/ShyZ3KAahTI/AAAAAAAABIc/nwxjidYgR1Q/s1600-h/nome.jpg"></a></div>Unknownnoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6627924650183869613.post-40871738182601781742009-05-14T14:08:00.000-07:002009-05-24T09:24:46.240-07:00Las piedras jamás<p></p><p><span style="font-family:times new roman;">Aquella vez salí de casa a caminar sin rumbo. Tenía una sensación de pena aplastada en el estómago. Sé porqué. </span></p><p><span style="font-family:times new roman;">Yo camino lento, demasiado para algunos, y esa tarde en particular iba más lento aún. </span><span style="font-family:times new roman;">Fui de costadito muchas cuadras, raspando el borde derecho de la calles hasta llegar a Libertadores. Ahí comí con gusto el primer aire sucio del año, y el triste sabor a musgo y mar de piedras de Lima en invierno. </span></p><p><span style="font-family:times new roman;">Esa mañana había sido linda, con sol pleno y día de las madres. La tarde en cambio, no. </span></p><p><span style="font-family:times new roman;">Me cansé de caminar en poco más de una hora (suponen bien, no hay aquí una gran historia) y tomé sin prisas un violento taxi azul. </span><span style="font-family:times new roman;">La humedad del cielo se metió por las ventanas del auto como un ladrón en casa ajena. El agua corrompió mis párpados, mis pelos lacios, mis fosas nasales. </span><span style="font-family:times new roman;">Respiré poco aquel regreso.<br /></span></p><p><span style="font-family:times new roman;"></span></p><p><span style="font-family:times new roman;">Hoy fue una mañana linda, casi sin sonidos. Pocos motores reducidos a la mínima potencia por el feriado nacional, una calle de pocas gentes, perros distinguibles, un par de gatos y nadie te veía. No hubo historias que contar, ni historias que escuchar. </span></p><p><span style="font-family:times new roman;">Me gustó así: La mañana linda.</span></p>Unknownnoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6627924650183869613.post-56652582400305549812009-05-10T18:36:00.000-07:002009-05-10T19:01:30.302-07:00olor a invierno en Lima<a href="http://2.bp.blogspot.com/_ZyziBRIGtcQ/SgeCUZQzaiI/AAAAAAAABHc/RP-yjdidpEQ/s1600-h/pescado2.jpg"><img style="WIDTH: 267px; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5334375570534001186" border="0" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_ZyziBRIGtcQ/SgeCUZQzaiI/AAAAAAAABHc/RP-yjdidpEQ/s400/pescado2.jpg" /></a><br /><div></div>Unknownnoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6627924650183869613.post-56015647317816401732009-04-29T16:48:00.000-07:002009-05-27T08:16:14.051-07:00contrariedadMe dice que le causa contrariedad, que es bella y que sin embargo no sabe de belleza.<br />Me cuenta que antes quería tomarla de los brazos, alzarla, tirarla sobre la cama y hacerle mil veces el amor.<br />Ella es muy pequeña, minúscula, del tamaño de una niña.<br />Siempre ha parecido una niña.<br />Ahora prefiere no pensar.<br />Luego no hablamos.<br />En poco me cuenta que no puede dormir, que a las noches teme despertar y ver su rostro prendido en llamas... que odia las mañanas.<br />Volvemos al recuerdo de la chica-niña y a las imágenes sucias de esa otra mujer, ya perdida.<br /><br />En su cabeza todo es causa de contrariedad.<br /><br />Lo escucho. Yo lo escucho atentamente mientras toma de mi botella de coca cola.<br />Mientras estamos sentados a la misma mesa, del mismo restaurante, con la misma mesera inútil de ojos perdidos...<br />Lanza entonces su crítica histérica y sorbe dos veces de su infusión de anís.<br />Cuando estoy a punto de partir me pregunta por el hombre insistente, como queriendo hacer que olvide todo.<br />Aquel hombre, me dice, aquel hombre que no piensa en tí.<br />Respondo y no escucha...<br />Le cuento igual a sus ojitos sordos.<br />Yo pienso todavía en el tipo aquél.<br />Él habla ahora de otra niña rubia, como la niña esa, la pequeña y frágil, y toma un nuevo sorbo de mi coca cola.<br />La calle, nuestra calle, empieza a quedar vacía.<br />Sin ganas, nos vamos a las casas a dormir.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6627924650183869613.post-18889976058975964832009-03-10T22:23:00.000-07:002009-03-10T22:24:35.742-07:00no todas las noches son grises en Lima<a href="http://1.bp.blogspot.com/_ZyziBRIGtcQ/SbdK7kfduJI/AAAAAAAABG0/5j81UQD_mzM/s1600-h/Lima.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5311796672775174290" style="WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_ZyziBRIGtcQ/SbdK7kfduJI/AAAAAAAABG0/5j81UQD_mzM/s400/Lima.jpg" border="0" /></a><br /><div></div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6627924650183869613.post-13390562201641584082009-02-25T20:20:00.000-08:002009-02-25T20:23:24.583-08:00santísima<a href="http://2.bp.blogspot.com/_ZyziBRIGtcQ/SaYZKsFDYYI/AAAAAAAABGs/fIDndQzlE8k/s1600-h/gggggggggggggggg.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5306956882324447618" style="WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_ZyziBRIGtcQ/SaYZKsFDYYI/AAAAAAAABGs/fIDndQzlE8k/s400/gggggggggggggggg.jpg" border="0" /></a><br /><div></div>Unknownnoreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6627924650183869613.post-82923462295155128282009-02-16T17:00:00.000-08:002009-02-27T00:45:53.016-08:00Buscando porqués en el cine nacional, Nuevamente<span style="font-family:arial;font-size:180%;"><span style="font-size:130%;">Y a propósito de los últimos, merecidos, premios del cine nacional</span> </span>
<br /><span style="font-family:courier new;font-size:85%;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_ZyziBRIGtcQ/SZsUHRalFxI/AAAAAAAABGk/IaeBpgSWXOI/s1600-h/la-teta-asustada.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5303855101325416210" style="WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 265px" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_ZyziBRIGtcQ/SZsUHRalFxI/AAAAAAAABGk/IaeBpgSWXOI/s400/la-teta-asustada.jpg" border="0" /></a></span>
<br /><span style="font-family:courier new;font-size:85%;"></span>
<br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:courier new;">AFP, 17 marzo 2009.- Llueven los elogios para 'La teta asustada'
<br />El Oso de Oro del Festival de Cine de Berlín otorgado a la película 'La teta asustada', de la peruana Claudia Llosa, provocó el domingo una avalancha de elogios en la prensa de su país. La noticia monopolizó las portadas de los diarios peruanos, que señalaron que 'La teta asustada' hace historia dado que es la primera cinta de Perú que obtiene el premio mayor de uno de los principales festivales internacionales de cine.</span>
<br />
<br /></span><span style="font-size:85%;"></span><p><span style="font-family:courier new;font-size:85%;">El presidente peruano, Alan García, se sumó a las felicitaciones. "<strong>Me alegra mucho que este cine serio nos traiga lauros desde Europa</strong>", dijo el domingo a la radio RPP.
<br />El presidente saludó además a la directora por abordar un problema como el de la violencia contra las mujeres durante la guerra interna en Perú (1980-2000). 'La teta asustada' está basada en la creencia popular de que las mujeres violadas durante esos años traumatizaban a sus hijos al darles de mamar.</span></p><p><span style="font-family:courier new;font-size:85%;">"Me enteré de esta creencia de la 'teta asustada' gracias a un libro de testimonio publicado por una universidad en Estados Unidos sobre las mujeres violadas durante la barbarie del terrorismo en los pueblos de la Sierra peruana. Este calvario se transmitía de una generación a otra y su curación debía hacerse mediante rituales chamánicos", explicó Clauda Llosa el día de la proyección.</span></p><p><strong><span style="font-size:85%;">..............................</span></strong></p><p><strong><span style="font-size:85%;"></span></strong></p><p></p><p><strong><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:100%;">diciembre 2008</span>/</span></strong><strong><span style="font-size:85%;"><strong><span style="font-size:130%;">unprintable/</span></strong><strong><span style="font-size:100%;">escribe: Iris Silva Aliaga</span></strong></span></strong></p><p><em>9 películas peruanas fueron estrenadas el 2008, cinco en los 3 meses últimos. Este positivo e inusual movimiento, me llevó en busca de respuestas. Partí de un notable avance, sin embargo conforme fui desarrollando el tema, se hizo inevitable obviar las desventajas de partida con las que tiene que lidiar toda producción de cine en el Perú. </em></p><p>
<br /></span></strong>Mi primer recuerdo en una sala de cine se remonta 20 años fácilmente. Fue una tarde en la que Hilda, la más joven de mis tías, me sacó a rastras de un columpio arenoso para llevarme a la función matinée del cine Alhambra. Ahí, perdida en una enorme butaca roja, quedé impresionada para siempre con la historia de una peculiar mujer que había superado 10 años de encierro injusto. Esa historia, que viaja en mi memoria, fue un corto de 10 minutos. De esos que pasaban en los cines de Lima antes de la película principal.
<br />En una conversación de hace pocos días con el crítico de cine Ricardo Bedoya, le pregunté con sincera curiosidad ¿Por qué se eliminaron de los cines esas historias que yo veía siendo niña? Bedoya, calmadamente, me explicó: “Entonces regía una ley que consistía en un sistema de exhibición obligatoria que se derogó con Fujimori. Las copias se repartían en todos los cines y a cambio el productor recibía una parte del impuesto municipal (lo que la gente pagaba en las entradas). Lo bacán era que cualquiera de estos realizadores podía hacer empresa con sus cortos o en todo caso seguir produciendo”.
<br />Aquella ley, derogada en 1992 a manos de un gobierno que defendía los intereses de un mercado ciego, dejó en sin piso a muchos realizadores nacionales (y a mí, sin más pequeñas historias por recordar). Más tarde, se compensó a la industria local con un nuevo documento promulgado en 1994.
<br />En este último documento se crea el Conacine o Consejo Nacional de Cinematografía, que de acuerdo con Bedoya, necesita en promedio <strong>2 millones de dólares al año</strong> para cumplir con la teoría impuesta: Premiar <strong>48 cortometrajes y 6 proyectos</strong> de larga duración.
<br />Según Augusto Tamayo, cineasta de reconocida trayectoria, el Estado nunca ha entregado al Conacine el dinero que la ley dice debe entregar. Luego de pasar un largo trago de limonada helada, precisa: “A pesar de eso, las gestiones en esta institución hacen todo lo posible con el dinero que tienen para realizar la mayor cantidad de concursos”.
<br />Natalie Hendrickx, productora de cine y docente en la Universidad de Lima, explora metódicamente las cifras: “Entre el 2000 y 2007 se deben haber hecho en el Perú 32 películas en 35 mm, las que vemos en la pantalla del cine. De esas, 25 fueron financiadas por Conacine o Ibermedia (un fondo de ayuda internacional). Eso demuestra lo democrático que es hacer concursos y lo democrática que es la ley (Conacine), porque se reparte el dinero para que todos tengamos las mismas posibilidades de hacer cine”.
<br />Pocas producciones nacionales logran financiarse con el apoyo privado. Este año<em> El Acuarelista</em> del director Daniel Ro, logró difusión gracias al aporte económico de varias empresas particulares. Dentro de estas, la Universidad Privada del Norte, cuya respuesta resultó una solución inteligente que debería repetirse: “La facultad de comunicaciones de la Universidad Privada del Norte nos ayudó poniendo las luces, la cámara y otros gastos. A cambio recibíamos a 4 alumnos de la facultad que venían a trabajar en la película. Se iban y la siguiente semana venía un grupo nuevo. Esta experiencia fue muy interesante y positiva para todos." Afirmó Ro.
<br /><strong></strong>
<br /><strong>Negocio y Pasión</strong>
<br />El cine es un negocio, dónde el rodaje es una más de las piezas. No obstante, para quienes hacen cine en el Perú, las motivaciones generalmente van contrarias a lo económico. Daniel Ro prosigue: “Yo tengo la necesidad de contar historias, de expresar un mundo interior... Luego comunicar ese mundo a otras personas. De eso se trata, no de plata.”
<br />Hacer una película no es fácil ni el Perú ni otra parte del mundo. No existen formulas exitosas y ni siquiera los actores más rentables garantizan el éxito. De acuerdo a Natalie Hendrickx “Es el negocio más impredecible de todos”.
<br />Por eso, la única manera que tiene el cine de producir es mediante subvenciones. Subvenciones generalmente estatales. Dice Augusto Tamayo “El cine siempre tiene que estar asumido por instituciones que permitan que exista. El cine peruano existe porque existe Conacine e Ibermedia."
<br />El cine no sobrevive sin subvención, sabemos que hasta el cine norteamericano está subvencionado indirectamente. Sin embargo ¿Será justo exigirle al Estado desembolsar dinero, dinero de todos, en una industria que produce menos de una docena de obras al año?
<br />Sí.
<br />La cinematografía tiene una función que muchos aún no entienden, que va más allá de la diversión o el entretenimiento. Es la presencia de nuestra cultura en el mundo, responde a la época en que vivimos, a la historia que nos marcó, a nuestro modo de sentir, de pensar y de entender la vida. Es el registro más sincero de nuestra idiosincrasia. “Tiene incluso una función geopolítica, continúa poco después Tamayo, <strong>NO puede NO existir el cine</strong>.”
<br /><strong></strong>
<br /><strong>El compromiso estatal</strong>
<br />La ausencia de políticas culturales concertadas, ha retrasado por años la dinámica y el desarrollo de la cinematografía peruana. A pesar de las dificultadas, todos los entrevistados estuvieron de acuerdo en resaltar la actual gestión de Conacine, dirigida por Rosa María Oliart. Atribuyen a esta gestión, buena parte de los proyectos difundidos los últimos meses.
<br />El cine en el Perú tiene todavía un largo camino por recorrer. Un camino seguramente incierto, si no consigue comprometer al Estado y a sus instituciones en el apoyo económico concreto. Ante este panorama, Bedoya aconseja ser prácticos, <strong>logrando que se cumpla con la ley:</strong> "Primero<strong> que se entregue a Conacine el dinero que le corresponde.</strong> Y segundo será estudiar el mercado para crear circuitos alternativos. Porque podemos premiar a 48 cortos ¿Pero quién verá esos cortos si no hay dónde? ¿Quién más allá de la mamá o la familia del realizador?"
<br /><span style="font-family:arial;"><strong></strong></span>
<br /><span style="font-family:arial;"><strong>+ DATOS</strong></span>
<br /><span style="font-family:arial;"><em>Propuestas para mejorar el cine nacional (Daniel Ro)</em>
<br />1. Cumplir con el presupuesto de Conacine: Los concursos son la mejor forma de preparar guiones y hacer películas.
<br />2. Exoneraciones tributarias: Que las empresas inviertan parte del dinero destinado a los impuestos, en hacer cine local.
<br />3. Cuota de pantalla: Como pasa en Francia, que las salas de cine pasen un número obligatorio de películas nacionales.
<br />
<br /><em>Películas peruanas del 2008</em>
<br />Mañana te cuento 2, Valentino del clan del can, 300 millas en busca de mamá, Sin esperanza, Dioses, Pasajeros, Vidas paralelas, Un cuerpo desnudo, El acuarelista.</span>
<br /><span style="font-family:arial;"><em></em></span>
<br /><span style="font-family:arial;"><em>La taquilla
<br /></em>Entre 85 y 90 centavos de cada dólar que ingresan a las taquillas del mundo van a Hollywood. Sólo 10 o 15 centavos de ese dólar, se reparten entre el resto del mundo. </span></p><p>..............................
<br /><span style="font-family:Arial;"></span>
<br /></p><p><span style="font-family:arial;"></span></p><p><span style="font-size:180%;"><span style="font-family:arial;">¿Cambiará mucho el panorama después de esta teta?</span><span style="font-family:arial;">¿Y sobre la ley de CONACINE, no cumplida año tras año, tendrá algo que decir el presidente García?</p></span></span>
<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6627924650183869613.post-7117322351294660522009-02-09T16:42:00.000-08:002009-02-10T15:22:33.366-08:00Cultura, à la merde<span style="font-family:arial;"><strong>...otra en el 7</strong></span><br /><span style="font-family:arial;"></span><span style="font-family:Arial;"></span><br />Al toque nomás, sale Roberto Winsberg y entra una señorita venida de un ministerio. Hasta el momento no se le conoce historia en televisión... y mira que es bien fácil conocernos. Luego la señorita, de nombre Rocío Barrios Alvarado, toma a cargo la gerencia de televisión de Canal 7. Ahí mismito, toma también el último memo de don Roberto.<br />Dice este, consta y manda: Hola Perú (sí, el programa de Nicolasa) requiere 8 asistentes en producción. Pero oh! Ohhorror! Estamos queriendo ahorrar plata. Austeridad! Acuérdate que hace poquito botamos a esos chiquillos, los practicantes que ganaban 550 soles... Pe!<br />¿Entonces?<br />Dice, sigue diciendo el memo: Saca a un asistente de Presencia Cultural y a uno de Sucedió en el Perú. Total, Hermoza y Zapata, pa' q los necesitan.<br />¿En serio? Pero Hermoza y Zapata se van quedar solitos.<br />No jodas! Que con 8 asistentes van a poder bañar a Nicolasa.<br /><br /><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;">ADEMÁS: Además de <strong><a href="http://www.presenciacultural.com/blog/">Presencia Cultural</a></strong> y <strong>Sucedió en el Perú</strong>, que a partir de hoy quedan sin asistentes (o reportero en el caso de Presencia). <a href="http://elplacerdelosojos.wordpress.com/"><strong>El</strong> <strong>Placer de los ojos</strong></a>, el otro programa de contenido que emite la televisora nacional, también trabaja sólo con productora y conductor (no se renovó contrato a la única asistente que tenía, algunos meses atrás).</span><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;">ADEMÁS 2: <strong>La función de la palabra</strong> va en las misma. Conductor y productora, only.</span><br /><br /><br />...Es que no hay presupuesto, pe!Unknownnoreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-6627924650183869613.post-77072141552392657722009-02-08T06:37:00.000-08:002009-02-08T07:08:05.592-08:00pays<a href="http://3.bp.blogspot.com/_ZyziBRIGtcQ/SY7vB7EP-PI/AAAAAAAABGM/QKjRn7kQlE0/s1600-h/pieses_1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5300436627776076018" style="WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_ZyziBRIGtcQ/SY7vB7EP-PI/AAAAAAAABGM/QKjRn7kQlE0/s400/pieses_1.jpg" border="0" /></a><br /><div></div>Unknownnoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6627924650183869613.post-51652559527839201912009-01-23T20:49:00.000-08:002009-01-29T06:02:17.540-08:00historia pasada de una despedida (boceto)<p>El gato de madera mira con ojos discretos desde el ricón izquierdo. Una película mejicana, en mala copia, empieza y termina en un televisor sin audio. Ellos tienen sexo mirándose a los ojos. Ella siente que nadie la ha amado antes, que nadie la ha amado nunca. Él no siente amor. Se anuncia el final del día. </p><p>Ahí mismo, al poco tiempo en la cama blanda, fluye un chorro tumultuoso desde el fondo de su alma. No desde su alma. El torrente tibio, que ha nacido en el lugar último y oculto reservado para algún hijo, se escabulle sobre las sábanas, sobre sus piernas, sobre sus pies, un poquito sobre él. Ella, que ha quedado dormida, se pone en pie. Está desnuda de cara a una ventana de cortinas cerradas. Él tampoco duerme. Él sigue concentrado en la película muda repetida una y otra vez, en mala copia. </p><p>La sangre, ahora bajo el agua fría, dibuja un camino escabroso entre sus uñas. Ella toma un baño de humedad sin sentir dolor. Pasan 3 minutos, pasan 10.</p><p>A la cama, él ya no la espera, él habla sin parar de alguna idea irrealizable. Él habla de sí mismo con la máquina sin audio.</p><p>Este fue el último día. Ellos se toman de las manos y traman un abrazo frío bajo la ponciana verde-amarilla de la calle principal. Ha vuelto a ser verano. Ellos no lo saben todavía: No volverán a verse otra vez.</p>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6627924650183869613.post-1492329039822336812009-01-18T14:15:00.000-08:002009-01-21T00:14:44.339-08:00ella no piensa<p>Quizás si lo intento, pensó. Pero por más que trató no pudo recordar las tardes de Punta Hermosa. </p><p>Sintió luego su voz hablando, su garganta resonando con los detalles íntimos de aquella historia. Sintió su olor, la arena mojada, el sol anaranjado y el verano inacabable. Todo se repitió, tal cual.</p><p>Y ella no recordó.</p>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6627924650183869613.post-64855655627021113742009-01-17T19:54:00.000-08:002009-01-17T21:05:42.747-08:00una afición incidental(otra vez, entre tus piernas).Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6627924650183869613.post-74807237326416876532009-01-14T12:55:00.000-08:002009-01-17T15:20:57.505-08:00fe (en el barrio)<a href="http://4.bp.blogspot.com/_ZyziBRIGtcQ/SW5SEp-FnsI/AAAAAAAABEA/cDfqAcebFsQ/s1600-h/santa_2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5291256852146134722" style="width: 400px; height: 267px;" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_ZyziBRIGtcQ/SW5SEp-FnsI/AAAAAAAABEA/cDfqAcebFsQ/s400/santa_2.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><div><div><div><a href="http://1.bp.blogspot.com/_ZyziBRIGtcQ/SW5RYraSQSI/AAAAAAAABDg/NziusZ1XKh8/s1600-h/santa.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5291256096618594594" style="width: 400px; height: 267px;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_ZyziBRIGtcQ/SW5RYraSQSI/AAAAAAAABDg/NziusZ1XKh8/s400/santa.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div></div></div></div></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6627924650183869613.post-71661493657486621592009-01-11T08:33:00.000-08:002009-01-17T15:20:39.550-08:006 grados de miseriaLa madre muerta que quiere, aún muerta, proteger a 4 hijos.<br />El hijo mayor (de ojos castaños, los más tristes) que cuida al hermano pequeño y que al quinto día duerme, sin querer dormir, en un hospital de franja de Gaza. El niño pequeño, hermano menor, que lleva una bala precisa en la pierna izquierda (y no cierra los ojos en 4 días porque sigue cuidando el cuerpo dormido de su madre muerta).<br />Del niño pequeño cae una lágrima, una lágrima sola. Y una sola también cae del hombre grande, no muy lejos de allí. El hombre grande, grandote, que disparó desde el aire y mató a la madre muerta.<br />El hombre guapo, alto y grande que viste uniforme militar y llora por el amigo perdido. Y que toma de la mano, como el mayor al menor, a una joven viuda que ha quedado herida para siempre.<br />Yo, sentada en la cocina luminosa escuchando en dejo perfecto las noticias finales de una señal internacional, queriendo dejar de ver (a cada imagen), el cadáver ausente de una madre muerta.<br /><br />No hay sepulturas.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6627924650183869613.post-41812370290189415932009-01-09T21:28:00.000-08:002009-01-17T15:19:55.296-08:00noche lluviosa en O. H.<a href="http://1.bp.blogspot.com/_ZyziBRIGtcQ/SWgyGcmlCuI/AAAAAAAABC4/cgd0qGiqEcA/s1600-h/carolina.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5289532848685255394" style="width: 400px; height: 270px;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_ZyziBRIGtcQ/SWgyGcmlCuI/AAAAAAAABC4/cgd0qGiqEcA/s400/carolina.jpg" border="0" /></a><br /><div></div>Unknownnoreply@blogger.com0